EL ESCRITOR SIN NOMBRE

«El viernes estará en Granada el novelista cerrado para muchos y abierto para pocos»

José Luis Muñoz (foto Anita Noire)

 El escritor sin nombre

“Estuve en Atenas y nadie me conoció”, escribió Heráclito hace dos mil quinientos años. José Luis Muñoz podría decir lo mismo: “Viví en Granada y nadie se coscó”. Uno de los novelistas más premiados y traducidos de la literatura española ha permanecido cuatro años entre nosotros. Luego se marchó al Valle de Arán, aunque regresa a Granada para presentar su última novela, “Patpong Road” (La Página Ediciones), a cuyo protagonista le ocurre lo mismo, que tampoco tiene nombre, o que su nombre es demasiado común para tenerlo y por tanto es un escritor que va anónimo por la vida.

¡Esto, sin embargo, presenta sus ventajas! Pues si no tienes nombre, no puedes dormirte en los laureles, no puedes protegerte con la petulancia rimbombante de tu nombre, y debes demostrar que eres escritor en cada uno de tus libros. Tal vez por esto no hay novela de Muñoz que podamos echar al fuego. Aunque ha escrito muchos libros, todos están en “Patpong Road”, que toma la alternativa el próximo viernes en la Librería Picasso. He aquí su obra maestra, la que sólo se logra en la madurez, cuando modas, tendencias y géneros son sobrepasados por la formidable pértiga de la integridad.

La novela negra –en la que Muñoz es maestro–, la erótica –fue ganador de La Sonrisa Vertical–, la novela biográfica… todo se funde en “Patpong Road”, que nos lleva a Tailandia, a Bangkok, y a su zona afrodisíaca, Patpong Road, el enclave de más oferta sensual del planeta. Pero no se trata de una novela exótica, ya que el mundo del autor viaja con él y, por tanto, España viaja con él, y, en ella, las penas y glorias de la Transición, y, sobre todo, las penas y glorias de la literatura española, que el autor identifica a la levedad y miseria mental de nuestros políticos, de nuestra televisión, de nuestra enseñanza. Muñoz es un molesto testigo de cómo volvió a hacerse trizas la esperanza de un resurgimiento español.

El autor salmantino‑catalán presenta su novela en una Granada que se ha pateado durante cuatro años, andando, corriendo, en botas de trekking y en bicicleta, y donde frecuentó asiduamente la Tertulia del Salón, pero incluso aquí no tuvo nombre, y fue uno más entre muchos. La humildad es la verdadera señal de los grandes, de aquellos que han indagado en sí mismos y han acabado por conocerse un ápice; de aquellos que saben que el destino no está fuera, sino dentro. Me consta este viaje interior por su flema, pero también porque lo describe magistralmente en “Patpong Road”, donde se desnuda con la radical sinceridad de un Agustín de Hipona.

El viernes estará en Granada el novelista sin nombre, invisible para los que buscan apellidos, visible para quienes huelen el alma. El novelista que, como Soto de Rojas, está cerrado para muchos y abierto para pocos.

GREGORIO MORALES

Diario IDEAL, martes, 22 de mayo, 2012